Perguntei a minha alma quem de fato ela ama.

Sem rodeios,

Sem ilusões

Só a verdade.

Disse-me ela que ama o moço

O desconhecido que lhe atravessou o coração.

E perguntei-lhe:

Por qual razão?

O que ele fez pra ser amado assim?

Faltou argumentos pra resposta então.

E eu lhe mandei escolher:

Alguém pra viver,

Alguém pra morrer.

O fio a cortar,

E o fio a deixar.

No dia seguinte restaria apenas aquele que ela escolheu poupar.

Minha alma chorou.

Percebeu enfim.

Que faria mais falta o abraço quente e protetor.

Os elogios diários,as palavras de amor.

O moço é mudo,distante,alheio.

O amor tem cheiro,gosto,textura e cor.

O moço é um quadro congelado numa memória distante.

Uma perfeição na vitrine nunca posta a prova.

O amor é bravura,constância,

heroísmo diário que me salva todo dia sem eu precisar pedir.

O amor é mão estendida que trás mimos,cartas,um copo d’água.

Que liga todo dia.

Que imcomoda de tanto amar

Preenche espaços e me afoga de tanto se demonstrar.

Deixar morrer o amor é cortar o fio errado e explodir-me.

É me atirar da ponte.

É me matar também.

O moço..não sei quem é.

Não me salva

Não existe na minha verdade

Passou como o vento a seduzir-me sem promessas,

Sem apego.

É qualquer coisa que me fira

Mas amor

Não é.