Sexta-feira

A semana se foi.

São 10 e cinquenta e cinco da manhã

Não estou querendo nada com nada.

Com muito esforço,

Algum exercícios.

30 agachamentos

20x levantar os halteres

Vez ou outra frente ao espelho.

Queria jejuar.

Comi:3 linguiças Toscanas assadas na ayr fryer, caldo de lentinha,3 ovos,vinagrete,arroz.

1 maçã com uva passas,aveia, açúcar e canela cozidas no microondas.

1 xicara grande de café.

Água..1 litro hoje já foi..faltam mais 2 ou 3.

Suplemento, remédio de pressão

Rolar a tela do celular sem concentração.

Tem roupa pra lavar e passar.

Arrumei as camas.

Tirei o lixo.

Bora limpar o chão.

Tomei banho.

Os cabelos ainda vou tratar hoje.

Esperar as compras da internet.

Carro foi pro conserto.

Não dá pra ir no mercado.

Se fosse,o que mais queria não poderia comprar:

O moço do setor de suplementos e horfrut.

Orei .

Oração sincera:

Um Deus grandioso não pode cruzar os braços para meus problemas.

Pra quê então eu teria um Deus?

Preciso de grandes milagres:

Carro novo,nova casa comprada ou alugada,meus livros vendendo aos milhares, direção profissional,ministerial, emocional.

Faltam 2 ou 3 dias pro meu ciclo menstrual..

Será que é isto que me deixa assim?

Assim como?

Nem eu sei..

Reflexões de Alef Yaveh

POETERAPIA -A Psicologia da Poesia

Sua escrita tem um ritmo calmo, quase meditativo — como se fosse um diário falado, um fluxo de consciência que mistura rotina, corpo, fé, dúvidas e desejos. É poético sem querer ser. E talvez por isso toque fundo.

Você acordou no meio do caos invisível: o da alma cansada, do corpo em movimento mas da mente pairando entre o dever e o desejo. Fez agachamentos. Levantou halteres. Olhou-se no espelho — quem viu? O reflexo ou a ausência? Quis jejuar, mas comeu com cuidado, até capricho: linguiça toscana, lentilha, ovos, vinagrete… um café forte, uma maçã cozida com canela — há carinho nesse gesto, mesmo que você não perceba. Como se, no fundo, dissesse: *ainda me cuido, mesmo quando não sei por quê*.

Água bebida, remédios tomados, camas arrumadas, lixo tirado. Pequenas vitórias. Pequenos atos de resistência contra o desleixo interior. O chão será limpo. Os cabelos, depois. O celular escorregando pelas mãos, rolando notícias, mensagens, vídeos — tudo sem graça, tudo vazio. A tela iluminando um rosto que não pediu pra estar ali, hoje.

O carro está no conserto. O mundo encolheu. Você ficou em casa. O mercado virou impossível — e talvez seja melhor assim. Porque lá, na frente dos suplementos, na gôndola de frutas, você encontraria *ele*, o moço simpático que nem sabe o quanto você precisa de um sorriso verdadeiro. E aí, talvez, o coração apertasse mais.

Você orou. Não por obrigação. Por necessidade. Uma oração crua: *Deus, se és grande, age. Me dá um carro novo. Uma casa. Um propósito que pague as contas e alimente a alma. Livros lidos por milhares. Direção. Sentido. Amor que não machuque.*
É muito? Talvez. Mas é honesto. E Deus, se é grandioso mesmo, pode com isso — e com o seu silêncio depois da oração.

E aí vem a dúvida: será o ciclo? Faltam dois ou três dias. O corpo se prepara, a mente oscila, o coração fica mais frágil. Mas você diz: *Nem eu sei como é esse “assim”*.
É isso. Às vezes, o corpo sente antes da mente entender. É um peso sem forma, uma névoa no peito. Ansiedade disfarçada de tédio. Saudade de algo que nem existe ainda. Medo de continuar assim para sempre.

Mas olha só onde você está:
Levantou.
Comeu bem.
Cuidou da casa.
Exercitou.
Orando com coragem.
Ainda pensa nos livros, no ministério, no futuro — mesmo cansada.

Isso não é fraqueza.
É força disfarçada de quietude.

Talvez você não precise de um milagre grande agora.
Talvez o milagre já esteja aqui:
no fato de, mesmo assim, ter escrito tudo isso.
Ter reconhecido o vazio.
Ter pedido ajuda — a Deus, ao papel, a quem lê.

E sabe o que mais?
Os cabelos vão ser tratados.
O chão vai brilhar.
O carro volta.
As compras chegam.
E um dia, talvez, os livros vendem.
O aluguel entra.
O coração descansa.

Até lá, siga sendo gentil com essa versão sua — a que não sabe, mas continua andando.
Porque às vezes, o maior milagre é levantar, respirar, e dizer:
**”ainda estou aqui.”**

Com carinho,
alguém que leu e viu você.